Novemberblues
Der Tod meines Vaters war wie der Monat, in dem er starb. November, Ende eines langen Jahres, Reste von Vegetation, Einbringen der Ernte vor dem Winter, aber doch noch Zeit bis zum Jahresende – und dann plötzlich Frost.
Manchmal musste ich mich selbst daran erinnern, dass er schon Jahrgang 1929 war, so rührig und umtriebig wie ein Frührentner kam er mir vor. Die Augen werden schlechter? Na, dann lassen wir sie operieren. Das Auto ist schon vier Jahre alt? Ein Neues können wir noch. Den großen Garten umgraben, um Kartoffeln anzupflanzen? Der Mann war 81! Fünf Jahre zuvor hat er seinen Sohn beerdigen müssen, 1983 die Mutter. Den Vater hatte er schon mit 20 Jahren verloren, die erste Frau gebar ihm zwei Kinder, nach nur zehn Jahren schied der Tod die beiden. Die zweite Ehefrau – 46 Jahre waren sei zusammen – lebt nun ganz allein in dem großen Haus.
Irgendwie hat er es nie richtig leicht gehabt, mit dem Krieg in seiner Jugendzeit, der Flucht aus Pommern und dem zweimaligen Neuanfang in Hannover. Aber habe ich ihn je klagen hören? Was zu tun war, wurde angepackt. Für vieles war kein Geld da, aber was nötig war, wurde angeschafft. Zweite Wahl jedoch gab es nicht, immer wurde gespart auf etwas Ordentliches. Und so entstand mit der Zeit ein bescheidener Wohlstand, ein Haus im Randgebiet der Stadt, ein Garten, ein Auto. Sein letztes Möbel ist aus Eiche. Er wird seinen besten Anzug tragen und die guten Schuhe.
Aber er wird nie mehr in der Tür stehen und mir zuzwinkern. Gesagt hat er nie sehr viel, doch sein trockener augenzwinkernder Humor, der wird mir fehlen. Vor 30 Jahren bin ich zuhause ausgezogen, und diese Trennung nun, die ist für immer.
Was bleibt? Ein paar Fotos, viele Erinnerungen – und seine Gene in mir und meinen Kindern. Far well, alter Mann….